Una crisis no llega para destruirte, aunque en el momento lo parezca. Llega para interrumpir algo que ya no estaba funcionando aunque vos todavía no lo sabías con claridad. El problema es que cuando estamos en medio de ella, el dolor ocupa tanto espacio que es casi imposible ver otra cosa. Y eso es comprensible. El error está en quedarse ahí —en que la crisis solo sea destrucción y nunca también apertura.
Frankl lo vivió desde el lugar más extremo posible: incluso en condiciones donde todo lo externo había sido arrebatado, quedaba algo intacto: la actitud con la que uno se para frente a lo que no puede cambiar. Y eso no es resignación —es una forma de libertad que ninguna crisis puede quitarte. Lo que pasó, pasó. Pero quién elegís ser en respuesta a eso sigue siendo tuyo. Echeverría suma otra capa: buena parte del sufrimiento que acompaña a las crisis viene de las interpretaciones que hacemos sobre ellas. Cuando cambiamos el relato —sin negar el dolor—, cambia también lo que es posible.
Las crisis enseñan cosas que los tiempos tranquilos no pueden. Muestran qué es lo que realmente importa. Revelan fortalezas que no sabías que tenías. Cortan vínculos que ya estaban rotos aunque todavía los llamaras por su nombre. Te obligan a decidir quién sos cuando no tenés nada que demostrar. Eso es aprendizaje que no se consigue de otra manera.
Pensá en una crisis que hayas atravesado. ¿Qué te dejó que no podrías haber tenido sin ella?
¿Qué te está enseñando la crisis que estás viviendo hoy, si te animás a escucharla?
